una historia

Me acuerdo que desde la ventana, dibujábamos con el dedo un horizonte imaginario construyendo una y otra vez esa ciudad de mentiras, donde cualquier calle podría llamarse "Cumpleaños" y los faroles fuesen globos rojos llenos de agua y peces de colores.

shadows

we are just shadows, coming in or coming out of every other people's lives.

growing up

growing up is hard to do,
but in the end you find out the funny thing it is,
and when you hear the piano one more time,
and realize the tears are gone,
you laugh so hard your stomach hurts.

growing up every day, every hour,
with people all around,
with your two hands,
with those green eyes,
with the memory of our blue sky,
and the beach we left behind.

historieta

Matías se levanta resuelto y apurando un trago de vino tinto, coge la mano de Rebeca, pone en el centro de ésta un caramelo rojo y la cierra fuertemente. La mira a los ojos, entrecerrando los suyos, y la besa suavemente usando la lengua sólo un poco. Cuando la ha besado, miran alrededor a la supuesta audiencia que sigue impasible oyendo la música de fondo, comiendo y bebiendo sin enterarse. Salen del salón. Se encierran en el lavabo. François trae el pastel para Clara. Todos cantan felices y se toman fotografías sonriendo. Dejan de sonreir. No hay vino. No hay comida. Sólo pastel.

variación

una marca nueva,
en una espalda blanca,
es un beso malcriado
que se desliza distinto,
guiado por un dedo,
manchado de pintura,
de un azul oscuro,
con algo de amarillo,
y versos de nada,
murmurados al oído,
que escribes en lo oscuro,
en el centro del salón.

doce minutos

Con tu mano...
graba un poco en mi mejilla,
esos momentos tan fugaces,
y detengamos un poco,
los instantes tan felices
esas risas tan dispares
las maneras tan absurdas,
y de repente, sentirás que es muy de prisa,
y que en cambio son bastantes,
las miradas, los matices,
el aire en tu cabello,
mis dedos en mi abrigo,
la figura larga, ensimismada,
un té...y la película.
Me voy a dormir ahora,
es de madrugada
y sin embargo en las palabras,
es un día eterno, es un verano,
como aquellos cálidos, como aquellos viejos,
y el recuerdo se vuelve un no se qué desparramado,
que sabe a antiguo con algo de nuevo,
y sin embargo sabemos, que hay algo distinto...
talvez es sincero, talvez es mentira,
pero pasa en la entraña, en la víscera negra,
y se vuelve tormento, luego añoranza
y en las manos vacías, como que se vuelve anhelo.

song

and to use or abuse,
at the end is all the same,
to use or abuse,
it's all there is to do,
the only path there is to walk,
as we leave the bed undone,
with the clouds the birds and trees,
a cup of coffee and a glass of milk.

but why she has to ask,
and flowers with a candlelight...
rock-a-by, rock-a-by,
and the little boys whispering,
into their little hands,
with little voices that come from nowhere,
rock-a-by, rock-a-by,
flowers with a candelight,
milk and sugar, and all things nice,
and sweet kisses to abide.

historia igual

Y al volver,
es el mismo tacto suave,
que acaricia desde el fondo.
es el mismo aliento fuerte
que viaja desde dentro
y se deposita desgarrando
en la entraña inocente,
que no sabe, que no entiende,
que debe pretender
que entiende lo que es cierto,
que sabe lo que se habla...
reposa susurrante,
se llevanta desgraciada,
y sin embargo de mañana
luce fría y sin malicia...
con sonrisa enmarcada,
se prepara un té de desayuno,
y al mirar por la ventana,
con sus ojos en sequía,
se rie sin reparo,
de cara de los transeúntes,
de los pobres ignorantes,
que le miran los zapatos y le despojan de sus ropas.

Otro día si quisiera, se volvería mariposa,
de esas que se clavan y se muestran lujuriosas
tras un cristal lleno de polvo y un papel enmohecido.