invisible rage

ausente,
el siempre presente,
como sal disuelta,
en un torrente de nada
que se aleja confuso,
entre cosas que no sé si pasaron,
o son sólo mentiras,
que se volvieron heridas y quedaron marcadas...
son cosas que no le importaban,
que reposaban en hielo,
eran unas palabras...que sabían a alcohol,
a días vacíos, momentos fugaces,
que ahora no existen,
que reposan distantes,
en un trozo de tierra, lejano, pequeño,
mugriento y convulso,
en el que ahora se mueve
en su rutina constante,
donde no existe el mañana,
ni siquiera el quizás,
y los recuerdos rotos,
están manchados de sangre,
son balas de esas...de esas que duelen...
las tengo guardadas...
aquí en el cajón.