ojos

Ver a través de la ventana,
cuando llueve
cuando se pintan mujeres con labios de colores,
y las gotas que resbalan
mezclan la pintura
como besos, boca a boca
y los ojos, negros
lloran caprichosos,
desgarrando sus coronas
en hilos blanquecinos.

mucho tiempo hace daño

Cierro los ojos para repasar lentamente el carrusel de imágenes,
metáforas latentes de momentos escondidos, perturbados,
momentos que fueron, que existieron en ese horizonte, en la misma latitud,
y es irónico pensar en los momentos cruzados,
instantes simultáneos en realidades paralelas.

Y si tu segundo y el mío estuvieron cerca,
existieron absolutos, llenos y plenos, y se esfumaron
y hoy, al ver atrás musito:
¡Con que fuerza quebraría esa taza vacía!

Drama-exprés

Ella decidió guardar el trozo de pastel para más tarde, para comerlo cuando nadie la viera. Se levantó de la silla como quien no quiere la cosa y se dirigió lentamente hacia la cocina, midiendo cuidadosamente los pasos para no llamar la atención, sólo quería una servilleta, nada más, para envolver el trocito de pastel guardado.

En el camino a la cocina, pensó en el pastel, en ese cuadrado de alegría que la esperaba para más tarde. Se imaginaba divertida, saltando sobre un campo de turrón de colores. Es que no había otra cosa que la emocionara más que un trozo de pastel. Se recordó cuando niña, el día de su cumpleaños, y aquella torre inmensa de placer amerengado que la esperaba al volver del colegio. Es que en el colegio no permitían pasteles. Los pasteles eran demasiado coloridos y alegres para los corredores olorosos a trementina, además, siempre existía el riesgo de una guerra, y las niñas no debían jugar a la guerra, sino a cocinitas, casitas y mamitas. Pero al llegar a casa, ahí si estaba el pastel, precioso, perfecto, sentado como un Buda benévolo esperando una mordida. Claro, lo malo es que luego venía el canto, el abrazo, la abuela, la tía, la mamá y toda la familia, lo malo es que había que repartirlo y ella se quedaba muda y quieta mientras Buda era mutilado hasta dejar sólo un trozo, un cilindro mal cortado que llamaban "centro" y que se guardaba para después.

Después, ese después dulce que la esperaba sobre el escritorio. Pequeño sí, pero no menos dulce y delicioso como antes. Una servilleta, sólo eso es lo que necesitaba, solo un segundo para tomar la servilleta y volver como si nada al escritorio con mini buda. Cajón atorado, no se abría, 1-2-3 tirar fuerte y nada! Llamar a alguien, a quien? no hablaba con nadie en la oficina, no iba a molestar a nadie por una servilleta, ¿O sí? quizá solo necesita tirar mas fuerte. Al fin! el cajón se abre estrepitosamente y servilletas flotando por doquier, junto con un par de cucarachas muertas.

Ella ordena el cajón prolijamente, y lo cierra con cuidado, sin que nadie note la prisa por volver a su cubículo. Ahora sí, la distancia es mas corta, el dulce placer se encuentra cerca, el paladar se le humedece con este pensamiento, al pisar el umbral de su espacio personal.

Un grito. Otro grito. Un plato vacío untado de turrón. Una cuchara de plástico. Un ojo desafortunado. Un trozo de pastel abandonado demasiado tiempo.

reflexionando, ando.

felicidad.
no son los viajes a lugares exóticos,
10 días de meditación en Camboya,
una refrigeradora roja,
una tostadora rosa,
cuadros, platos, vasos, tazas,
buzos amarillos,
discos.

es un paso adelante.
una transición dificil.
acortar la distancia,
trazar el camino,
no preocuparse, ocuparse,
tomar la mano,
la mano en la mano,
un beso,
estar, querer estar,
encender la luz,
una refrigeradora usada,
oir los discos hasta la madrugada,
humo de por medio,
caminar,
problemas y soluciones,
reír
llorar
reír
para siempre.

you are

You

Are

So

So

Elemental,

Radiant.

block

las ideas no vienen,
se quedan pegadas
al techo del salón.

cursiva


tachado

lunes number six

abro los ojos, más de lo normal
son esas palabras,
las que anuncian, las que nadie quiere oir
las que te dejan heladas las manos, los pies,
las que se revuelcan en el estómago.

estaban dichas, y dieron vueltas en la cabeza,
a veces lentas, a veces furiosas,
golpeándose con las paredes, o flotando,
pronunciándose despacio.

y crecí de golpe, lo supe al no decir nada,
al pensar "ésta es la vida, y no sé nada de ella"
después nada queda igual, todo se transforma...

hoy la mañana es fresca y nítida,
lo veo desde la ventana.
un sol de oro lo ilumina todo,
voy a dejarlo todo,
estar tú y yo...

Ojitos

Serás luz
serás estrella
mucho sol
mucha arena
niña azul
brisa dorada
dime cuando vendrás,
dime ¿cuándo estarás?
te cantará canciones
pa' que duermas
y en tu sonrisa
encontraré mi risa
porque es hoy y no mañana
cuando en verde sobre verde
voy girando sin parar

Abre tus ojitos
mira lo que te traigo
un limón bien amarillo
una lluvia torrencial
un avión que cruza el cielo
voy girando sin parar

volando en una menta

entre notas las gotas
me cuentan las cosas
tus cosas
mis cosas
y de un columpio en el jardín.
tazas blancas dibujadas
un papel en la pared
calcetines color rosa
sobre un disco bicolor

volar, volar, girar, girar
esto es igual
es levitar
es pegar gritos de colores
azul celeste sobre cyan
darle un beso a una muñeca
volar, volar, girar girar

tus cosas
mis cosas
maderas rescatadas
blanco puro y un sofá
besos dulces, cicatrices
vuela el disco bicolor

space citizen

closed my eyes.
silence.
let the sky break
and fall all over.
let the mind glow
infatuation.

pause.

million pieces

pause.

a cold tone of voice

diffused faces
lying still
a golden thread cuts the air
dividing space,
separating.

let the waves clean the shore
let the waves clean the shore,
they will take everything away
they'll conceal
nothing left behind.

up there, up there i see
up there i see it all
i say goodbye, waving.
floating.

silence.

Liberar lo estúpido: pido al tiempo dos horas: tú y porcelana. La burbuja entró por la ventana sin mojarse con el dia gris. Entró serena, dejando una estela rosa a su paso.

amor mental.
amor intelectual.
amor surrealista.
amor simple.
amor frío.
amor líquido.
amor ambiguo.
amor despacio.
amor oscuro.
amor metálico.
amor aspirina.
amor mar.
amor sórdido.
amor solo.

hombre con escopeta

salta.
.
protesta.
se extiende.
se apaga.
camina.
vuela con alas grises, difuminadas, salvajes, toscas
dibuja.
palabras que no son nada.
son todo en un momento.
trata de completar la línea.
casi lo logra.
es un ejercicio.
y lo está contando.
lo describe.
ella.
,,,
parece un hombre.
con una escopeta.
pero no lo es.
es nada mas ese punto?
que es? entonces?
la pregunta del millón.
nadie responde.
que buscas?
no lo sabes.
solo llegaste.
sola llegaste.
solos llegaron.
solamente llegaron.
el experimento ha terminado.
la figura. graciosa.
y esta línea no es nada.

un hilo cuyo principio toca su fin

era una imagen, era una especie de pintura enmudecida. la tarde era una especie de lamina naranja, estallada y brillante.

Ellos se tomaban de la mano, se miraban de reojo, sonriendo. A veces cuando el dia era demasiado bueno, se tardaban un poco más; talvez se detendrían por ahi a mirar una flor nueva, o se desviarían del camino de tierra, un poco, para leer obsesivamente el pasaje del libro, porque de ahi saldria el guión de una película. Luego tú me describes, con lujo de detalle, cada mueble, cada textura, la manera en que todo fluirá, y todo está medido y calculado y colocado estratégicamente, y el filtro que usarías porque el color de la luz es importante, es la clave—de todo—me dirías. Y luego empieza una discusión sobre la música, pero a mi me parece que es más importante terminar de amarrar la historia, que el principio toque el fin—es lo que pienso.

Entonces la chica se alisó la falda—Las chicas siempre se alisan la falda—y siempre hay una chica. Por lo tanto concluyeron abandonar la historia. Salieron por la puerta—Ese chiste del final es muy malo, creo que no es un chiste—si, creo que eso fue lo que dijiste.

andar hacia atrás

y en un punto específico, hay que empezar el camino de vuelta,
quizás antes, o después, o cuando ya es muy tarde;
así se pierde otro trozo de inocencia
se diluyen los cuentos entre los dedos,
tratando de hilvanarlos.

se echa a andar hacia atrás,
pero sin volverse,
para no asustarse de lo que allí ha quedado,
de esta manera,
se devuelve el camino sin dejar de ver el futuro.

metáfora

un rayo deslumbra,
la noche perfecta,
cadencia indiscreta
de respiracion entrecortada,
y en el silencio se avanza,
la comunión desprendida,
son ecos fugaces,
de varios matices,
...la paciencia mortal,
embarga los cuerpos,
y en el azul desprendido,
se olvidan los nombres,
disueltos, absueltos
perdidos sin más.

la carta

Esta es para decirte adiós,
para decirte nunca,
para decirte siempre,
eres una de esas líneas,
inconclusa, indefinida,
una lágrima escondida
que no dirá tu nombre...
te quiero, incomprensible,
es en efecto una locura,
la espera ilusionada,
que se muere cada día,
al sentir la mano fria,
tu olvido intencionado,
y tantas otras cosas,
que reflejan la verdad.

ventana

no hay palabras
se han caído
y no es posible comprender
la desazón
o la nostalgia
...la distancia...
es infranqueable
hacia ese olor irrepetible
desgastado, de pensarlo
inocente,
indistinto,
ambiguo e inconcluso,
adictivo,
el mar besado por la luna
donde alguien se ha perdido.

100

la luz es suave
la mirada fija
y una mano delicada
se posa en la piel blanca
que es serena, que es distante
casi transparente
como venida de lejos
como venida de siempre
que espera las palabras
que se pronuncian despacio
para no romperlas
y que flotan temblorosas
para posarse en la mejilla

good things

good things happen for those who wait, they say...
and i close my eyes, and see your face and watch you smile,
because friend, we all know what's like,
just to sit there alone and cry,
but no more, but no more,
because happier times have come,
and soon i'll see you, and soon i'll hold you,
soon the sea will kiss our faces
and we'll forget, and we'll forget
because the clouds are gone
the air is clean
the love is pure
and your path still begins...

línea discontinua

Palabra intermitente, entrecortada
los silencios encontrados
la luz tímida, la sangre alborotada
es así como se pasa el tiempo
y se acaba este momento
un recuerdo inmediato,
un sueño extraño quizá,
tras el cual no queda nada
(porque es agua evaporada por el sol)

Y el mundo se despierta
sin haberse dado cuenta
sonriendo o llorando
o sin pensarlo tanto
pendiente de sus cuentas
bailando con su música
porque todo sigue igual.

fieldtrip

no lo pierdes, si nunca ha sido tuyo...
Y con esa frase las pequeñas piedras fueron sacudidas del zapato. Una vez más el camino habría de ser recorrido, esta vez sin mapa ni rumbo fijo, solo con la dirección del viento como brújula. Era temprano, aunque tampoco era tarde para nada, porque hoy ya no había trabajo a donde ir, ni formularios que llenar, ni teléfonos que contestar, solo el día (una sucesión de días, continuos con sus noches) por delante. Así que la decisión de tomar un café sin prisa pareció buena sino evidente.

Por que así debía de ser la sensación de abandonarlo todo y olvidarlo todo, de empezar a existir un dia como si antes no hubiera existido nada. Así debia ser empezar con un nuevo nombre, llegar a la cafetería vacía y pedir una taza por primera vez y que el dueño no supiera quien eras y le pudieses contar una vida diferente, inventada si querías, increíble, inédita o tan común como la servilleta que apretabas.

all the words

all that's left are memories and souvenirs...but it's ok
i don't mind
while the morning is lonely and cold
the cup is warm, the thought is sweet
and all those words that were said, linger.

the words.
they move around, they form a cloud
and stay floating in the room
for me to smoke them all
for me to kill them all
i just let them be
for time is fair
and comes with ease.

mediatarde

El barco ha zarpado. La ventana y los cuatro pisos de altura aíslan los ruidos del exterior. Entre sorbo y sorbo de café trata de enumerar los hechos que han hecho que esté ahí en este momento y lugar. La verdad no tiene caso, porque sabe que está en el momento justo, que tiene varias horas por delante antes de cerrar los ojos al vacío. La tranquilidad es arrolladora, deliciosamente eterna, plácida e imbatible, cada segundo es suyo y planea llenarlo de cuanta luz sea posible.

lejos de casa

quise retener la mano,
retrasar la despedida,
abrazar a la nostalgia
al recuerdo, a la memoria
no decir adiós,
esperar en la estación
soportar el dia gris,
enlodarme los zapatos,
y empaparme en el vino del tiempo aquel,
pero el teléfono no duerme
y la voz dulce no descansa...
me rescata nuevamente
y me dice "nunca más..."

gotas

Fueron unas palabras como rocío de agua fría
que se quedaron pegadas a la piel,
sin resbalar y sin caer
pendientes del momento, como recordatorio sutil de lo que se decía.

Sin embargo heme aqui, si saber por qué te digo lo que digo,
luego pregunto lo evidente...
miro el agua, los pequeños círculos amarillos...sólo un sorbo, digo, y todo pasará.

Viaje 343

El autobús después del trabajo es un fastidio. Pero es cómodo, cómodo en el sentido en que puede serlo un autobús que coges a la salida del trabajo y que te deja a la vuelta del edificio en que vives, pero fastidiosamente largo, claro está que es absolutamente interesante; casi me alegro cuando me doy cuenta que he olvidado el libro que estoy leyendo, porque así puedo dedicarme enteramente a uno de esos pecadillos que me hacen sentir culpable: el de observar. Me encanta observar, tal vez me haya encantado desde siempre pero no es sino hasta hace unos meses que en que me he aceptado que el ver detenidamente los detalles despierta un gusanillo inquieto dentro de mí que no es del todo desagradable.
Me encanta ver a mis vecinos de asiento de autobús, detenerme en las expresiones de su boca, llegando incluso, inconscientemente, a imitarles...otros días, me concentro en los botones, los hay planos y blancos, como en las camisas de los abuelos; abultados nacarados y redondos como en los vestidos de madres como las nuestras, metálicos, coquetos y deshabrochados, constreñidos y vivaces...a veces me fijo en los zapatos y me pregunto los caminos que llevan registrados, si son caminos llenos de esperanzas, si se encaminan hacia un brillante porvenir, o si vienen arrastrando un "walk of shame", de repente sonrío volviendo a ver los míos...
Este viaje es uno de esos días que no puedo ver el móvil, a falta de cargarle la bateria, y me hundo felizmente en el asiento para ver por la ventana...todo bien, nada fuera de lo normal, niños tirándose al suelo para no seguir a sus madres, chicos besándose en una banca de madera, el autobús como señora gorda subiendo cansinamente cuesta arriba...una viejecita muy viejecita en su silla de ruedas y su cuidadora dándole la merienda...el autobús hace parada. La cuidadora abre la natilla en pote de plástico. La tapa de plástico del pote de natilla lleva consigo una suculenta capa de natilla de vainilla. La cuidadora mira a la viejecita. La viejecita mira a la cuidadora. Nadie sabrá nada. El autobús no se mueve y yo si lo sabré porque estoy mirando. La cuidadora saca su lengua roja, gruesa y jugosa, lentamente como en cámara lenta lame y relame la tapa de plástico...El autobús se mueve y yo miro hacia adelante. El viaje ha sido un éxito.

invierno rosa

Un minuto. Solo se necesitaba un minuto para estrujar fuertemente una mano y saltar...como si no importara nada. Era invierno, uno muy peculiar porque había llegado tardío y sin fuerza, como si le diera pereza y prefiriera seguir unos días tostándose al sol; aunque ahora que ya había despertado calaba los huesos y enfriaba los labios, y hacía que todos caminásemos encorvados, sombríos, como tristes.

Me senté en la esquina del frente instintivamente, como si fuera para vigilar tu llegada, pero no, no pensaba en tí, pensaba en mis dedos de los pies, en lo fríos que estaban, en los únicos calcetines dispares que encontré en el cajón. Pensaba en el metro, en el café de la mañana.

monster

hello, it's the monster,
the one that lies beneath the shiny thoughts,
it's me the monster,
the one who'll eat your candy,
grab your sheet and sleep under your bed.

ants and stars

We wake up to the sun,
we live on dreams,
keep eating stars
we rule the world
we chase the light
we control time
we exist, just for the thrill of it
we are the empire
we don't stop
we dress up
we think
we laugh
we love the love
we fall sleep
we are the poets, or not
we are the simple
the complicated
the undeniable
the graced
the tearful
the hedonists
the nihilists
the sober
and the drunk

morning

coméntame un sueño,
dime por qué reías,
abre los ojos al sol mientras me extrañas,
mientras te acurrurrucas de nuevo entre las mantas...
tómate un café, muerde una rosquilla,
vuelve a verme cuando marchas.

en paralelo

Hoy en la playa estallaba otra vez la vida. Un poco antes, cuando iba en autobús como siempre, pensando las cosas de siempre, me sorprendió por la ventana una inmensa belleza azul que presumía, jugueteando con sus destellos color de plata bajo la luz del sol. Salté casi sin pensarlo y corrí a tumbarme a la arena todavía un poco fría, para que el murmullo de mi amor marino me acariciara con dulzura. Mientras tanto me reía a carcajadas de este invierno que poco a poco morirá.

Els Ocells Verds

Fa molt de temps en una terra llunyana mes enllà del mar, hi havian dos ocells d’ una bellesa incomparable. Tenien un cap petit, uns ulls negres y penetrants, un bec de color vermell, potes llargues i plomes verdes i blaves de totes les tonalitats, brillants sota la llum del sol.

Aquests ocells habitaven en la part més alta dels arbres, I gairebé no es deixaven veure pels homes. Quan per casualitat es trobaven amb algun que caminava per el bosc, cridaven fort i s’amagaven.

Un dia, els ocells van veure una nena molt petita que caminava entre els arbres, recollint bolets, cantant amb una veu molt bella, tan bella, que els ocells no van voler cridar ni amagar-se. Poc a poc, la noia s’en va anar anant lluny dins del bosc I els ocells la van perdre de vista.

Quan va caure la nit y els ocells reposaven, es van despertar en escoltar un plor llunyà. Quan van anar a veure que era això, es van trobar la nena que plorava sota un arbre, s'havia perdut.

Un dels ocells que volia veure a la noia més de prop, es va malmetre una ala en baixar volant. La noia que era molt bona, deixant de plorar, es va treure el jersei i li va embolicar l'ala a l'animal per curar-lo.

El altre ocell, en veure aquest acte de bondat, li va preguntar a la nena perquè estava plorant. Ella els va dir que s'havia perdut al bosc, quan intentava trobar bolets per fer-li un bon sopar a la seva mare, que estava malalta.

Els ocells en escoltar això  li van dir:
-Que noia mes bona ets!
-Que cor més gran i que veu més bonica

-Nosaltres som uns ocells màgics i t'ajudarem a tornar a casa teva. Posa't aquest vestit i podràs volar directament a casa.

Els ocells li van donar un vestit de plomes verdes i blaves brillants sota la llum del sol, i la noia es va anar volant pel cel d'una nit estrellada.

Diuen que aquests ocells són les ànimes de dos antics enamorats que es van prometre estar junts per sempre, que viuen lluny de la gent però que ajuden tot el que demostra que sap el que és el verdader amor.

Una desagradable mezcla de pena y risa al mismo tiempo....

"Recuperan huevos tras operativos"

"Una fuerza cristiana y política de centro izquierda que busca la transformación del país"

"Escucha el Desafío entre Daddy Yankee y Don Omar"

otoño una cuarenta y tres

No extrañaré un juego de palabras, que no significa nada...
solo unas horas en tren,
algunos cafés y despedidas.

Hace rato partieron las horas,
la mañana sigue dormida detrás de la montaña...
y son dos, tres o cuatro, las tazas de café que ya se acumulan en el fregadero, pero de lado de la locura los sueños se desgranan en palabras y por eso hay que quedarse despierto, para atraparlas en el aire y poder dejarlas marcadas, luminosas, etéreas en este espacio blanquecino.

Pienso en la soledad de este silencio, en que hay que tomarle gusto a la silla de la nostalgia, porque de vez en cuando toca sentarse un tiempo en ella y para eso...es que se inventó la madrugada.

segundo 45

Pienso en decirte algo interesante, pero me congelo y me quedo observando tus pupilas dilatadas. Para disimular, enciendo un cigarro y jugueteo con él entre mis dedos, haciendo gestos con la boca. Me río, simplemente...y tú pides más cerveza.

érase una vez...

una casa
una ventana para ver dibujadas las nubes
una taza pequeña para tomar un espresso
una taza más grande para tomar un té de manzanilla, azucarado
un par de zapatillas suaves
una almohada tibia para escuchar por las noches
unas botellas de vino, tinto
un jabón
una alfombra grande para mirar al techo desde allí...
una tarde larga con un sol dorado que besa lentamente
una mano
unos dedos
unos ojos
una puerta
una casa

departed

It's complicated they would say...
not easy to do nor to say,
they said it wouldn't be fair, or good,
at the end it didn't matter,
for he never looked straight to the eyes,
and said the right thing.

He wondered, sometimes,
beer right at hand, and smoke...
about the lonely nights, the pleasant tears,
and the stone he used on that blue day.

if it happened

i'd say it...
i'd think about it...
i would...
if it happened...
if someday
or anything...
i'd do it...
i'd let go...
and answered...
i'd be there...
i'd hold...
cry, laugh, wake up...
i'd make it happen too.

pequeño pensamiento para el amor perdido

sería bueno si te encuentras
la servilleta azul de aquel momento
donde escribimos dos historias
y las marcamos con un beso.

her morning glory

hoy es el día,
en que se sale a la calle
a beber el sol
con la nostalgia rota
(partida en pedacitos en el fondo del cajón)
hoy es el hoy,
para reir a carcajadas
y soñar despiertos
con destinos encontrados
en una copa reluciente,
porque mañana no existe todavia
y el día es joven, la mañana inmensa,
...y el viento besa la cara fresca
al colarse inquieto por el salón.

catorce

entre colores nos perdemos al pensar en los quizás,
que seguro son mentira, pero hay segundos en que parece que es verdad.
me parece que no quiero esperar
ni sentarme a ver el agua bajo la llovizna gris,
me parece dejar la puerta abierta
para no atrapar el tiempo,
para permitir que el olvido se apodere del silencio.
es hora de salir, de respirar hondo...de fumar un cigarrillo.

mañana al mar

bailemos,
porque quien sabe
si llegará mañana,
o el mar seguirá esperando
el despertar
de los sueños falsos...
¿Qué tal si corro, río y me siento en la arena?
con la sonrisa suelta, los pies desnudos y las manos llenas
y el viento escapando entre cabellos húmedos
que saben a sal, a risa y recuerdos

14 veintisiete

y que decir,
de tu color de arena
que ahora me responde desde el subconsciente,
y que no entiendo,
y que nunca aprendo
a partir este momento y separarlo, entenderlo,
pero me entras por tus ojos
y te mezclas con la miel de mi imprudencia...

19

parece que no puedo aprender
como dejar atadas las verdades
se van escapando solas
como globo que sube, que se lleva el viento
así, la taza vacía anuncia una despedida esperada
un avión que debe cogerse, la vuelta incierta,
la manía declarada y sin embargo,
al final del recorrido
me apetece compartir el sueño,
mirar de frente,
caminar al mismo sitio,
sentarme al lado,
voltear a vernos,
cerrar los ojos,
ignorar el ruido...

arenas

Se quedó prendido el olvido,

en la maraña negra de mi pelo

y despacio se metió por el oído

hasta el fondo del cerebro

desde ahi va perforando

para llegar a un corazón torcido

y yo voy emborrachando los sentidos

para brindar por los fracasos

terminar riendo, o llorando,

pero bailando al fin con la guitarra,

y al final, al final,

termino prescindiendo de tu nombre, de tus señas,

prescindo del recuerdo tumultoso de nosotros, encontrados,

tiro esta tarjeta,

que me sirve para llegar a casa,

al final, al final, al final, me quedo por la playa

y fumo un cigarrillo ignorando a la nostalgia

del ayer que no será, porque es un vuelo, un soplido,

sal que se disuelve, adioses repartidos

humo...colillas...quizás

momento

La mano. La mano tiembla un poco, dudosa en el momento en que se cierra la puerta y la otra mano se posa discreta en la pierna correcta arreglando la falda en el lugar exacto para llamar la atención de la mano que suda y busca un pañuelo blanco y almidonado. La otra mano no sabe que ésta mano se estremece al verla entrar por las mañanas olorosa a manzanas maduras y otras frutas rojas, y que por las noches calurosas estruja la sábana húmeda, sin poder dormir, acariciando un espacio vacío que siempre está frío esperando a la otra mano en cuestión.

La mano se extiende un poco como estirándose para sacudir la pereza, pero no vuelve a quedarse en su sitio sino un poco más a la izquierda, sólo un poco y lo suficiente para alcanzar a tocar con el meñique, si quisiera, la falda azul donde la otra mano reposa, serena.

en los labios

esas tonterías,
se lavan con vino, se olvidan con vino,
de ese que sirve para ahogar recuerdos,
para hincharlos tanto,
que revientan en el pecho,
para no volver jamás.

ese es el vino con el que me embriago,
el que chorrea por mis labios
y mancha la camisa,
una mancha de entretiempo,
de carcajada repentina
que resulta del absurdo
de enredarse en el ayer.

una puerta

yo permanezco ahí,

tú me miras de frente,

dos mundos chocan

y me cuestiono el color de tus cabellos...

permanecer unos minutos en silencio,

es normal,

provoca pensar que se está dormido,

mirar a los ojos, mirar hacia otro lado

francamente me da igual porque la música suena diferente,

y al voltearme y cerrar,

el rojo del vestido es menos rojo y quisiera estar otro sitio.

70

Lo que prometieron,

y lo que nos han contado,

lo que nos dimos cuenta,

y lo que nos ha decepcionado...

todo está en la acera manchada

donde las imágenes se suceden de la misma manera,

contándose a sí mismas

entretejiéndose con mentiras y nostalgias,

y una vez al año,

¡ah, qué hermosa es la ignorancia!

contoneándose contenta entre todos los presentes,

aplaudiéndola animosos y chorreando la saliva,

inmensa ella entre las cabareteras,

que bailan por la calle, vendidas entre bombos y platillos,

entremedio

ahora todos leen,
mientras yo voy leyendo a todos,
entre pausa y pausa,
voy pensando en tu silueta, que se alarga...
dorados horizontes se pierden a lo lejos
y al final del dia,
en la silla sin nadie,
sobre la playa vacía
dos palabras se mezclan sin tiempo,
es tu nombre susurrado,
perdido con la brisa,
que ahora me besa suavemente
y se despide...sin volver

lejos dos

hay tres puntos que apartan
un ayer de un después,
una canción que se pierde
en el fondo de la cabeza
mientras al frente,
las puertas se cierran,
y la gente se aleja sabiendo donde,
o sin saber porqué...
hoy la vuelta a casa me ha parecido larga,
el cerrojo, extraño,
la palabra, vacía,
y el sonido del teléfono, desacostumbrado,
he mirado en el espejo...
he recordado aquel andén.

tinta

black, black, white
white, white, white, black. black. black.
black...white, white....black. black...black, black.

y entre todo lo derramado,
la música suena con un vals antiguo
que revuelve las entrañas,
así se va perdiendo, entre ríos salados y piedras resbalosas.

de paso

ahi sos una viajera, no des por sentado un hogar

35:11
por que no lo vas a encontrar

afuera

Es grande la grieta
que separa la razón del sentimiento
la piedra de tropiezo,
que se encuentran los zapatos
al doblar la esquina (la de siempre)
donde se recuerdan esos ojos
brillantes, serenos, marrones, vivaces, eternos
escogidos entre miles, para ver así
dentro del pozo oscuro donde se derrama todo...
¿Y cómo es que ves así? con esa claridad pasmosa
que lo domina todo, con las pupilas fijas,
en un camino distante...
la calle reposa ya dormida bajo la luna que se va disipando,
y ahora dirás que todo es joven
y sin embargo la noche pasa y el tiempo es corto
el café se acaba, y se nos acumulan las colillas y las botellas mientras cantamos...
pero el silencio oprime y la verdad se sienta entre todos,
caminemos, y entreguemos todo al horizonte.

story telling

Regresó a través del sueño a ese jardín de infancia abundante y flores de colores donde conoció a N. Lo esperaba ahí, muda como siempre, con su pelo largo y los ojos oscuros donde era tan fácil perderse. Como todas las tardes, JP se sentó junto a ella y encontró con inmensa alegría aquel librito de poemas de Bécquer que siempre guardaba en el bolsillo izquierdo de su camisa almidonada.–Hoy no quiero leerte poemas, N.–le dijo dulcemente al oído–Hoy en la tarde solo quiero tomar tu manita blanca y darle miles de besos, así, así, así, así, así–y le besaba la mano–así, así, así, ¿Ves como te quiero, N.? Así, así,–pero ahora le besaba la mano frernéticamente, casi pasándole la lengua, casi comiéndose enteros los deditos sonrosados, como de fresa, como de crema, regordetes los diez dedos iguales que cada vez se ponen más dulces. N. no decía nada, pero debajo del árbol más viejo crecen desde hace quince años unas extrañas florecitas blancas, tan fragantes que provoca devorárselas.

tierra seca

Necesito unas cuantas razones,
para no esperar con las manos abiertas
un sol delirante que bese los labios;
dirigidos al cielo los ojos vacíos,
las preguntas básicas se vuelven constantes,
y esta coordenada, un poco invariable
mas bien repetida y ya desgastada
se clava profunda y se tumba en el sillón.

Fly me to the moon

Ocurrió despierta, mientras parecía que dormía,
que entre los dedos empezaron a enredársele
historias tontas, recuerdos superpuestos,
y papeles ahogados en vino de cocina.

spot

no tengo ganas de decir nada...solo que se acabó.

mauvais

sangré tanto tanto,
que me quedé seca para morir así,
y éste accidente que acaba de arrollarme
(no se pasa de la cabeza con sólo quitar la sangre con la toalla)
hay que extirparlo con tijeras, hay que sacarlo desde dentro con cuchilla...

por cierto, gracias por la delicadeza,
de no terminar de rematar las emociones,
sino dejarlas todavia remojando...
me enerva la benevolencia ensalivada,
la soberbia enmohecida y nauseabunda,
mejor dejemos estos pasos en la sombra,
cerremos los ojos a la luz.

alguna vez

alguna vez,
fue cierto que te quise,
y perderme en tu sonrisa
era un viaje en una playa,
una tarde hecha verano,
un mar bajo cielos encendidos...
y la noche perdida entre tus manos.

alguna vez,
tus ojos eran espejo de unos sueños,
que se fueron disolviendo en el otoño.

mañana

que mañana no digan que todo es mentira,
todo lo dicho fue sentido y escrito,
sólo que ahora ha quedado guardado,
cerrado y con llave...y la llave olvidada,
tirada al vacío,
con este recuerdo, un poco irreal.

sobre el azul

hay que despertar de este sueño ensimismado,
y guardar en una caja de madera
dos fotografías recortadas...
de donde se arranquen de una vez los recuerdos infantiles...
porque la inocencia ya se ha muerto a bofetadas,
hace años que yace en el olvido.

horizontal

al verte muero embelesándome,
y una lágrima inquieta se desliza furtiva,
persiguiendo tus labios dibujados,
mientras se perfila un horizonte de inconsciencia...

rozo con un dedo tu cabello,
mirando muy de cerca tu mejilla,
y pensando en el segundo transcurrido,
callando he capturado la belleza...

para tus ojos

que sepas,
que escribo sobre tus manos,
que hoy acarician,
una piel de un color que no conozco,
pero sí que imagino...
que tus palabras están escritas en arena,
que puede borrar el agua,
que puede llevarse el viento,
que no me importa llenar un vaso de agua salada
si es necesario para decir
que son mentiras las horas doradas
y los instantes violeta
que quedan grabados en esta memoria ((obsoleta)),
si no se cumplen
y no se graban...
y se van muriendo,
en la conciencia.

que sepas,
que en tu copa de vino se diluye una historia,
que pudo ser cierta...
pero tu aliento en su hombro la hace sincera,
y no puedo dejar de pensar en sus ojos y la palabra desierta
que ahora vuela dispersa en el tiempo y no vale razones,
ni entiende problemas...
sólo se desvanece distante
y se ahoga en miserias.

invisible rage

ausente,
el siempre presente,
como sal disuelta,
en un torrente de nada
que se aleja confuso,
entre cosas que no sé si pasaron,
o son sólo mentiras,
que se volvieron heridas y quedaron marcadas...
son cosas que no le importaban,
que reposaban en hielo,
eran unas palabras...que sabían a alcohol,
a días vacíos, momentos fugaces,
que ahora no existen,
que reposan distantes,
en un trozo de tierra, lejano, pequeño,
mugriento y convulso,
en el que ahora se mueve
en su rutina constante,
donde no existe el mañana,
ni siquiera el quizás,
y los recuerdos rotos,
están manchados de sangre,
son balas de esas...de esas que duelen...
las tengo guardadas...
aquí en el cajón.

nota

he decidido que te quedes ahi.
que no más, que no más...que jamás.

a movie.

a boy. a girl. a kiss. a gun.


...remembering jlg...

Te estás equivocando.

Ahora más o menos, mientras con la misma insistencia vamos cayendo de a poco en una pequeña monotonía que sin quererlo nos sienta bien y sin embargo es un tanto ficticia y por ratos me sabe a cubiertos de plástico y bolsas quizás demasiado frecuentes pero que de repente me ponen a pensar cuando se llenan. Sin querer me puse a sonreír camino a casa y en la boca el tiempo que pasaba me sabía a vainilla y a algunas palabras que nosotros sabemos y que a veces nos decimos...que ya llevamos un rato repitiendo...son meses, y preguntas que no se cómo responder...son piedras que no sé si volveré a pisar con los mismos zapatos o conversaciones si volveré a tener pero parece que se alargan y se tienden como ropa sobre el hilo del tiempo...ropa que deseo dejar ahi tendida secándose al sol hasta que se vuelva hoja y se vaya volando como recuerdo aromático, como hoja de manzanilla despidiendo dulce aroma en la taza de agua caliente...talvez no es nada, tal vez es todo...talvez es sólo una hoja vacía, una gota de tinta, una fotografía que hay que tomar, la idea que tengo que escribir y que revolotea juguetona sin dejarse atrapar...

6 cenital

Como que es más facil mirarte desde lejos,
y perderme largamente en esos días cálidos,
sobre la arena desgranada sobre el horizonte...
un beso clandestino...siempre disipado
en palabras dibujadas en mi oído.
Ahora que estás lejos te extraño diferente,
como para mirarte simplemente en los recuerdos,
como para olvidar tus dedos húmedos,
acariciándome las manos,
mientras me dormía al final del día,
con la oscuridad lamiéndome la espalda.

monitor

Tengo un monitor conectado a mi brazo y uno a mi pecho,
...es el corazón dicen...esa cosa del lado izquierdo...
es que la sangre corre muy rápido, es que no se detiene,
es que es un río fugaz de rojo, atolondrado...
sin consecuencia, sin fin, sin final, sin ausencia,
sin un minuto a solas para contarme cuentos,
sin fijarse mucho en lo que está al lado, ni lo que está haciendo,
y así soy yo...y asi soy yo y mi cuerpo postrado,
y ya odio al control remoto, y a los libros que he releído,
media hora es ya...la bomba vuelve a inflarse, a apretar...
un...dos...tres...cuatro...a desinflarse...
y unos números al revés se ríen como diciendo:

"te tocó el corazón de un viejo de 60 años,
borracho y grasiento"...

io

io voglio ritornare alla vita come una onda, come una nube in pieno di acqua...voglio ritornare come il battimento rapido del cuore della farfalla...

a piece of a dream

His steps broke over the sidewalk...serene, almost aereal, while he dreamed about a slightly blured memory, a distant memory, so her absence wouldn't hurt that much under his left pocket. It's hot outside, and the neverending smile grows deeper, harder, in my throat...I think i'm about to cry, i finish my drink..the memory...just a little bit more...through the window glass, her yellowish silhouette, the glass and the memories and the fast whisper tangled in my hair...

from "the dream"...

transparente

Estos son los restos de un vaso vacío,
que hace una hora, estrellé contra el suelo.

Observo de cerca, los fragmentos dispersos,
cristales que hieren, lágrimas rotas...
parecen de azúcar, retienen la luz.

Sostengo en el dedo un trozo pequeño,
y recuerdo una imagen, un tanto difusa,
de días de antaño y tazas de té.

tunnel.

deja que me tire un poco en esta arena tibia,
para que el aroma dulce me arrulle entre los sueños,
así volaré un poco sobre este mar que nos salpica,
y me volveré lejana...
observándote desde otro tiempo,
contando los minutos para encontrar las realidades que vuelven a amarrarnos,
para tomar otra vez el mismo tren, para volver otra vez a la misma hora...
para correr hacia el futuro incierto donde el despertar se me quedó.

metáfora.

Y se extendían como manos, arañando el horizonte.

tirantez

eso..
que se rompe desde dentro,
que se cansa de esperar,
que se harta de entender,
que ya no aguanta,
que estalla con la gota,
esa que se cae
en el medio de la frente
una y otra, y otra, y otra, pero otra
y otra vez...
esa luz parpadeante,
que ciega desde lejos,
hasta hacerse una locura
eso es consecuencia
de este amargo tiempo eterno
que debemos extender...

bloqueo

12:32: ...


12:47: ...


12:51: fin.

azúcar

La tarde caía sobre una ciudad húmeda y monótona. A lo lejos, el atardecer parecía disolverse en las luces que poco a poco se iban encendiendo en las casas, moviéndose con los automóviles al ritmo de los motores y las bocinas. LF sintió como en ese momento el estómago le dio una vuelta violenta, estaba tirado en su cama, de costado, con una almohada entre las piernas y el mundo que parecía retroceder vertiginosamente dejando atrás un cuerpo vacío y equívoco, seco ya de lágrimas y lamentos. Era este el momento, de aceptar ese paso del tiempo como algo inevitable y ese final con sus puntos suspensivos como el resultado comprensible de la espera caducada. LF es una imagen dilatada que espera a través de la ventana, con el agua resbalándole por los ojos, a través de las gotas susurrándose a si mismo su credo inteligible...

para encontrar

¿qué se necesita para volar de repente?, para hallar de nuevo, un momento preciso...una silla sin dueño...y esperar ahi sentados a que se abra la puerta y que a través de ella, nos encuentre la nada...

champán rosa

Una mancha oscura
permanece invariable
en el lado izquierdo
de un níveo pecho
que yace intranquilo
sobre sábanas pastel...
flota entre burbujas,
habla de cometas,
y entre mariposas,
que se posan en sus labios,
sopla besos de colores
y se come unos suspiros
que parecen de mentiras
mientras que en los dedos,
la miel de sus cabellos
se enreda con los trazos
de la ceniza de unos versos quemados desde ayer.

Bob

Oh yes i know, yes i know, yes i know, I...

segundo azul

duermes, y estás como ausente...
perfección nocturna de rasgos definidos,
de boca dibujada en besos taciturnos,
fugaces que se escapan, como que casi no existiesen...
te observo lento y me pierdo una eternidad
en esa lejanía exquisita que casi me supo a olvido
y ahora, parece sueño.

deja, que una lágrima se escapa ignorante
del ojo marrón que no sabe detener emociones constantes...
y que todavía no aprende a callar cuando tu instancia permanece,
presente, presente, presente
presente...

tropical watermelon and other exotic flavors

La vio acercarse desde lejos, asesinando los escombros de la noche y dejando escapar bajo el sombrero, frías bocanadas matutinas. Dudó un poco y finalmente decidió cortarle el paso, sabía muy bien que en su situación lo lograría sin esfuerzo.
–Qué bien te queda el lila.
–Gracias.
–¿Tienes un cigarrillo?
–¿Fuego?
–Oye, no me das un beso?
Abrigo Lila se inclinó suavemente y depositó un beso en la mejilla izquierda y otro en la derecha y le susurra:–Feliz Año Nuevo–al alejarse, él dijo algo que resultó inteligible y siguió esperando a que le abrieran la puerta.

Siete horas atrás alguien se toma una margarita de sandía y baila el cha cha chá.

not

no, i am not the best.
but also, no, i am not the worst.
i just wonder,
adaptation,
...i close my eyes
...i see the light
and at the end...it is allright.

feliz

burbujas en el cielo,
cosas de colores,
azúcar en la boca
y nubes de papel.
amarillos con azules,
soles sumergidos,
violetas en la arena,
lámparas flotantes,
dedos la espalda
y entre el agua clara,
chispas cristalinas
que estallan en sonrisas
(( verde a borbotones))
y en la piel serena,
aromas de manzana,
dulces y canela,
que devuelven embriagantes,
abrazos perezosos
y flores de satén.

álbum

una caja vacía,
un papel estrujado,
dos manchas de tinta,
tres gotas de sangre,
un nombre,
los versos,
la calle,
la esquina,
y un respirar sin nostalgia,
por que aquello pasado,
no es más que un suspiro,
una línea amarilla
que parece mentira.

el mechón de cabello,
la fotografía...

luz

bien. hoy. ahora. sí.
pienso. hoy. ahora. existo. sí.
luz. mañana. mediodia. tres. cuarenta. y ocho. sí.
libre, sonrisa, ir andando a casa sin ir mirando al suelo, sonreír y liberarse. sí.
que es mejor comer un chocolate y cerrar los ojos.
que es mejor no preguntar lo obvio sino mirar en ese instante,
que es mejor no interrogar los ojos, sino dormir y respirar tranquilos...
sin anticipar demasiado un mañana que no sabemos como llegará,
hoy quiero sentarme y permanecer mucho rato mirando al cielo,
y seguir riendo, como ayer, como otros días...
como cuando veo las luces de la ciudad irse encendiendo poco a poco y las respiro lento,
como cuando la música recorre cálidamente el centro del pecho y se queda ahí un momento...
luz. luz. luz en mi cabeza. cuatro. y nueve. luz.
y son lindas las sonrisas cuando están acompañadas,
y también cuando se preparan solas,
cuando vienen con el vino, y frente al mar, de madrugada...
al hablar y al callar, al esperar y al encontrar..
pero sólo cuando nacen, y no cuando se buscan,
sólo cuando vuelan cual si fueran mariposas y adornan esos tiempos encendiendo las palabras.

una historia

Me acuerdo que desde la ventana, dibujábamos con el dedo un horizonte imaginario construyendo una y otra vez esa ciudad de mentiras, donde cualquier calle podría llamarse "Cumpleaños" y los faroles fuesen globos rojos llenos de agua y peces de colores.

shadows

we are just shadows, coming in or coming out of every other people's lives.

growing up

growing up is hard to do,
but in the end you find out the funny thing it is,
and when you hear the piano one more time,
and realize the tears are gone,
you laugh so hard your stomach hurts.

growing up every day, every hour,
with people all around,
with your two hands,
with those green eyes,
with the memory of our blue sky,
and the beach we left behind.

historieta

Matías se levanta resuelto y apurando un trago de vino tinto, coge la mano de Rebeca, pone en el centro de ésta un caramelo rojo y la cierra fuertemente. La mira a los ojos, entrecerrando los suyos, y la besa suavemente usando la lengua sólo un poco. Cuando la ha besado, miran alrededor a la supuesta audiencia que sigue impasible oyendo la música de fondo, comiendo y bebiendo sin enterarse. Salen del salón. Se encierran en el lavabo. François trae el pastel para Clara. Todos cantan felices y se toman fotografías sonriendo. Dejan de sonreir. No hay vino. No hay comida. Sólo pastel.

variación

una marca nueva,
en una espalda blanca,
es un beso malcriado
que se desliza distinto,
guiado por un dedo,
manchado de pintura,
de un azul oscuro,
con algo de amarillo,
y versos de nada,
murmurados al oído,
que escribes en lo oscuro,
en el centro del salón.

doce minutos

Con tu mano...
graba un poco en mi mejilla,
esos momentos tan fugaces,
y detengamos un poco,
los instantes tan felices
esas risas tan dispares
las maneras tan absurdas,
y de repente, sentirás que es muy de prisa,
y que en cambio son bastantes,
las miradas, los matices,
el aire en tu cabello,
mis dedos en mi abrigo,
la figura larga, ensimismada,
un té...y la película.
Me voy a dormir ahora,
es de madrugada
y sin embargo en las palabras,
es un día eterno, es un verano,
como aquellos cálidos, como aquellos viejos,
y el recuerdo se vuelve un no se qué desparramado,
que sabe a antiguo con algo de nuevo,
y sin embargo sabemos, que hay algo distinto...
talvez es sincero, talvez es mentira,
pero pasa en la entraña, en la víscera negra,
y se vuelve tormento, luego añoranza
y en las manos vacías, como que se vuelve anhelo.

song

and to use or abuse,
at the end is all the same,
to use or abuse,
it's all there is to do,
the only path there is to walk,
as we leave the bed undone,
with the clouds the birds and trees,
a cup of coffee and a glass of milk.

but why she has to ask,
and flowers with a candlelight...
rock-a-by, rock-a-by,
and the little boys whispering,
into their little hands,
with little voices that come from nowhere,
rock-a-by, rock-a-by,
flowers with a candelight,
milk and sugar, and all things nice,
and sweet kisses to abide.

historia igual

Y al volver,
es el mismo tacto suave,
que acaricia desde el fondo.
es el mismo aliento fuerte
que viaja desde dentro
y se deposita desgarrando
en la entraña inocente,
que no sabe, que no entiende,
que debe pretender
que entiende lo que es cierto,
que sabe lo que se habla...
reposa susurrante,
se llevanta desgraciada,
y sin embargo de mañana
luce fría y sin malicia...
con sonrisa enmarcada,
se prepara un té de desayuno,
y al mirar por la ventana,
con sus ojos en sequía,
se rie sin reparo,
de cara de los transeúntes,
de los pobres ignorantes,
que le miran los zapatos y le despojan de sus ropas.

Otro día si quisiera, se volvería mariposa,
de esas que se clavan y se muestran lujuriosas
tras un cristal lleno de polvo y un papel enmohecido.

una tarde

....y en su chaqueta, llevaba un papel, era para mí...decía talvez.

paradoja

en el agua helada de un jardín de nadie,
se revuelca gozosa la conciencia,
y acaricia con dolor la mano blanca,
que en ella deposita un beso azul.
con la brasa que desprende el cigarrillo
se ejecuta una marca en la mejilla,
para que le queme y no se olvide,
de lo negro que resulta el esperar,
de lo enfermo que resulta el parecer,
y se desprende de su alma turbulenta,
eso que llamaban desperfecto,
se acumula en las puntas de su pelo,
el humo, un broche de oro y su esqueleto.

tresvecesalhilo

camino de nuevo
este sendero ((ya me es conocido))
miro hacia arriba, me cae una gota
es de lluvia
fria, distante,
no miente,
es de mediodía,
talvez de madrugada
despues de tres pasos...
detengo.

antes que se haga de mañana,
escribiré letras en papeles,
para darles fuego,
para tirarlas en el inodoro
escucharé el olvido silencioso de unos pasos
y enterraré feliz a la esperanza.

canción infantil

Una pobre huerfanita,
sin su padre y sin su madre,
viviendo en la pura calle,
come de la basura..
pasan un poco los años…
y pasa alegre una chica,
es talvez una chica alegre,
pero de esas que no dan risa…
es de esas que no cocinan,
es de esas que no te avisan
es de esas que van paseando,
componiéndose los colores,
levantándose las pasiones,
encendiendo sus cigarrillos…
hoy se dirige coqueta al puerto,
escuchando rugir al viento,
piensa en lo que depara la noche,
piensa en la fiesta de anoche
parampanpám, lleva la música,
parampanpám, su marinero,
parampanpám, son sus caderas,
parampanpám, es su cintura,
parampanpám, el carnicero,
parampanpám,
son la huerfanita, el oro, la plata, el carretón, la desventura…

metro tango

Y su cabello al flotar, le desprendió una sonrisa cristalina de esas que no se escuchan a menudo...en medio de los grises que entrábamos mojados y fríos, presos de nuestras propias rutinas y de un aguacero repentino que nos arruinó paraguas y nos entumeció los dedos, el tango del hombre de negro envolvió sus ojos y los ojos de ella y sostenidos los dos, embelesados, fueron hojas otoñales y líneas de colores, vueltas y manos que apretaban.

El cigarro a medio apagar se fue con la suela de alguien y por un instante la ruta cotidiana se volvió un poco menos lluvia y más un resto de verano que se quedó olvidado en un pasillo de la estación...

red

En un rincón oscuro,
tres ausentes se vuelven rivales,
y en el despertar tardío, de una noche (extremadamente blanca),
la gota de sangre de desliza fugaz.

Será esta quizás la noche en que el corazón se volverá de piedra,
y se sentará contento a ver el tiempo pasar,
fumando un cigarrillo, mirando de reojo,
y describirá en su memoria,
cómo entre las calles, las libélulas se mueren
y los deambulantes pisan charcos y tropiezan con sus pasos.
–¿Escucharon?–preguntará a lo lejos
y se alejará saltando entre los balcones
para arrojarse, sin mirar atrás.

El día de Ella

Ella se levanta esa mañana con ganas de comprar en la tienda un azul desteñido que le supiera a antaño. Camina distraída por la acera, aunque cuida de vez en cuando de no patear las hormigas y otros bichos que escapan desesperados por las grietas de su prisión de ladrillo. No ha recorrido más de veinte metros cuando frente a ella, el mundo le parece que se detiene y se resume de pronto en una visión insólita en medio de su rutina diaria. Ha muerto.

matiz

es de tarde, pero de mañana,
y el rumor delgado
del espacio vacío
se funde dispar
en un alma líquida
de un negro aguado
a la que le he añadido,
sin pensarlo tanto,
una pizca de sal.

cincuentayseis

Si no soy yo en quien se posa tu mirada,
dime qué es lo que hago
aferrándome a este papel retorcido
que dejé secando al sol por tantos meses.
¿Dónde quedan los espacios viejos,
los instantes sumergidos,
las prisiones que encerraron
tantas gotas y saliva?

camina por favor hacia el olvido,
y no sigas manchando mi tierra con tus pasos...

noche 45

mariposa oscura de jardín oculto,
sin saber encender la medianoche
((no sabe encontrar bajo sus alas
la canción ausente del amor perdido))
se posa inerte,
sobre un instante envejecido.

mañana cuando esté de madrugada,
bajará sedienta a jugar entre las flores,
y despertando de un sueño inmaculado,
descubrirá que es imposible volar de verdad.

tiempo

quiero del tiempo dos horas lentas para ver dos soles,
para recitar con calma los versos que escribí hace rato,
para regalarlos al viento,
para desgranarlos en notas suaves que acaricien pieles lejanas,
que se pierden en olvidos de tiempos sueltos...de ayeres encontrados entre papeles estrujados...

tu espacio

me acordé de ti ahora, mirando al mar...
me deslicé un poco sobre las olas,
entre el viento, bajo las nubes,
y recordé que tu nunca vuelves,
que no te acuerdas
(( ni de los mares, ni de una noche, hablando hasta amanecer...ni de mi piel blanca))
solo sé que en tu ausencia,
se me fueron apagando los colores
fui botando hojas secas,
fui dejando un rastro,
que borró la lluvia, que olvidé entre las ramas.

hoja

Un té temprano, con dos de azúcar
y cinco gotas de un beso disuelto,
así me alegro de encontrarte en la mañana,
en un rincón cercano, a pesar de la ausencia.

ala

en el pequeño espacio que quedo entre nuestros dedos,
encontré un recuerdo olvidado,
que talvez no es recuerdo,
sino mas bien una imagen...
de algo oculto que todavía no ha pasado.
es una imagen borrosa, un tanto amarillenta,
posiblemente lleve ya un rato allí colgada,
no sé si en tu mano, ((o en la mía))
espero que se junten...
espero que se encuentren,
y esta imagen que es ahora mía
se vuelva mariposa.

tarde

como siempre que se cumple este momento,
me recuerdo de mi beso, enredado en tus cabellos
de tus manos (( y el papel en tu bolsillo, estrujado ))
de pasos largos, de frases cortas
de golpes suaves en el hombro,
de tardes nubladas con sodas y cigarros,
de un ayer que se cumplió temprano.

una silla

Te espero en el viejo café de la esquina, mientras al ritmo de la música que se congela en mis oídos, dos gotas de agua caen en el mismo lugar. Tu ausencia se extiende más de lo acostumbrado, y con los pies helados, las señas de un cigarro se me quedan en los dedos. Ha sido largo tu viaje, y mis manos esperan con ansia estrechar las tuyas, y los ojos hundirse en el mar de tu inconsciente para poder navegar en tus imágenes, en tus recuerdos, en los instantes que te has prendido con pinzas en la bolsa de la camisa.

El camino incoherente se me nubla en la cabeza, en esta mesa plagada de errores entintados en el humo del habano que los hombres a dos metros alternan con palabras, intento escribir mientras destruyo el escenario improvisado que he construido para encontrarte...tu ausencia, se presenta acompañada de dos ángeles oscuros que la escoltan vigilante.

"Libéranos de la hora solemne, redímenos del espíritu inclemente que escribe nuestros versos y nos toca la punta de las alas". Te reclaman prisionero de su oscura agonia, te retienen por haberlos despertado del refugio del consuelo. Y te paras junto a mí, y me miras profundo mientras sigo escribiendote una carta sin futuro.

0407

los segundos resuenan uno tras otro en el fondo de mi cabeza, reteniendo el tacto...azul, azul, la nube es azul como una esperanza onírica, es azul para que se quede pintada a tu lado...cálida y olorosa a tiempos mejores...y es verdad, es verdad que el reloj se detiene a las 10:30pm de una noche de abril.

Lo poético 1

Frases del día:

–Nunca he tenido tiempo para tener un lugar favorito
–Yo estoy en mi cuarto sin café, de lluvia solo me queda el recuerdo y la promesa de un poco más

–Alex 11:29 a.m.


–viendo como la muerte efimera de las gotas en el suelo no es mas que el nacimiento de las ondas en el agua

–Carlos 1:26 p.m.

drops

extraño no extrañar tu ser intenso,
ese que me rompe los papeles,
extraño no extrañar como se siente,
ser empujado hacia el vacío
y quebrarse los huesos al caer, ((de nuevo en cuenta))
que el brillo de tus ojos se lo llevó la vida,
que el aliento cálido de las noches frías
se convirtió en remordimiento, ((de no haber logrado))
llegar hasta el momento de tu muerte...
y mirarte cuando ya sabía que el que estaba, no eras tú.

movimiento horizontal

Dedicado a Alex que me dio una idea:

buenas noches niña,
ya no hagas temblar la tierra,
como haces temblar las piernas...
y mis dedos cuando escribo.
no sacudas mi cabeza en vano,
que no se si es por ti que estoy soñando
((o bebiendo))
((o simplemente desvariando))
alejate de mi inconsciencia,
y no soples en mi oído,
que he empezado a perderte,
que he empezado a extrañarte...

cosas de mar

arena entre los dedos de los pies,
arena sobre los hombros y adentro de los ojos...
((eso es lo que causa las lágrimas))
arena con sol, y espinas de pescado,
que se clavan en la carne que se olvida de sentir,
colores de arena con agua, sal y viento,
arena mojada de los días que llueve,
cuando las olas se enojan y no se dejan de nuestras manos.

gotas saladas que se escurren del techo de paja,
mientras observamos la lluvia sin poder correr tras ella,
y es mejor,
porque temo que al verte la arena te atrape,
y besándote, te lleve consigo hasta el fondo del mar.

tinta negra

con un trago en la mano escribe los versos, siempre como esos, de los se desgranan en dientes repartidos por el suelo y dentro de la garganta seca ahora por tantas noches de gritos a la luna, se genera un nudo grande que amenaza asfixiarlo. Calma, le dice el gato que aprovecha un descuido para subírsele a las rodillas para mirarlo a los ojos, y por un momento, los ojos amarillos se le transforman en dos soles.

azúcar

¿Qué te parece entonces, si en lugar de leernos los cuentos de antaño, nos sumergimos en azules desteñidos...como antes? ¿Qué tal si en vez de escribirte una carta mientras te veo, para que te la vayas comiendo en el metro así despacito, palabra por palabra, te cuento una vez más cómo se miran los volcanes desde mi cuarto, cuando me fumo un cigarrillo mirando por la ventana? ya no quiero escribir mientras me miras, o finges ignorarme, porque prefiero verte a los ojos cuando hablamos y también observar detenidamente la taza de café de vez en cuando.

Te espero en el café de siempre, y me gusta estar allí esperandote por horas especialmente cuando llueve porque me largo con las gotas por los tragantes, y todos los agujeros y me deshago en ríos luminosos que se meten por las piedras para llegar a otros lados.

agua helada

Espero a traves de la ventana
como espera el agua,
que resbala por los ojos...
espero a través de las gotas
que se susurran a sí mismas,
historias inventadas
de mares lejanos y nubes de papel.

viajealastrescuarentaynueve

Al pasar por el mismo lugar
uno deja de comprender...
al transitar, se deja de ver, de escuchar
todo se vuelve lo mismo
todo sabe a a lo mismo
y la sensación esa de perderse,
se vuelve el constante sentir
del pasajero eterno
ese que ya no vuelve,
que nunca termina de llegar...

((y se esconde en el vacío multitudinario))

camino

hay una grieta oculta en un rincón perdido de un corazón sangrante,
que huele a moho, a húmedo, a vacío oscuro
((por lo que da miedo irse caminando por el medio))
es una herida vieja de color de olvido
color de sangre, mezclado con hiel...
es un raspón hondo, donde más duele,
donde más escarba...para enterrar la razón

por eso

porque te abrazo fuerte antes de dejarte ir por eso...por eso...por eso te quiero, por eso te pienso, por eso te sostengo entre mis brazos durante ese momento... por eso...porque se que te quiero, por que se que te pienso en todo momento, desde que me levanto hasta que me acuesto...porque quiero vivir esa vida contigo y entregarte todo segundo preciso o incierto...porque contigo se que crear algo a partir de la nada es posible, porque te arrullo entre mis pensamientos y sueño contigo esas miradas entre nosotros...por eso se que te quiero, y por eso elijo dejarte para que sepas que entre lo oscuro y lo intangible, entre lo malo y lo permitido...se encuentra lo nuestro .

trescincuentaycuatro

Mi mano recuerda la suave caricia,
del cabello dorado tostándose al sol...
y sobre mi piel fría, la luz clandestina,
que escapaba clara de su mirada azul.

Reposa ahora esta mano vacía,
apretando triste un recuerdo enfermo
que muere de a poco en el instante mismo
en que vuelven los ojos a mirar al sur...

Freaky

Bajo una chaqueta  militar más golpeada por la vida que por la guerra, descansa un cuerpo ceñido en las costillas por dos brazos que al aferrarse al pasado, ejecutan a cuchilladas el presente.

horas en el aire

he dejado en la esquina de un verso roto,
un nombre derramado,
con el tiempo, con mis manos,
voy a despegarlo de mis labios...
letra por letra, gota por gota,
voy a escurrirlo de mis dedos
y voy a guardarlo una vez más,
extendido y sin arrugas,
bajo llave y sin los huesos,
en la caja de zapatos.

A tu vestido de cuero negro. Olimpia.

cuento viejo que ahora vuelvo a subir

Hasta hace poco no había nada más bello que estar con Olimpia. Cierro los ojos y con un suspiro hondo, profundo y sentido, vuelvo atrás y corrijo: hasta esta noche no había nada más bello que estar con Olimpia. Siempre había sido una persona romántica, sí, también en el sentido de las cosas tontas y cursis que hacen los enamorados novatos, pero esa es otra historia. Estaba diciendo que siempre había sido una persona romántica, de esas que se pasan la vida queriendo vivir en París, tomando vino y viviendo entre artistas, en algún pequeño y oscuro "atelier" de la "Rue tal por cual", en ese entonces soñaba mucho y pensaba poco, pero ¡Qué bien se sentía soñar con cada detalle!, con toda la mugre y los papeles estrujados por el piso del atelier, con Olimpia esperando todas las mañanas y todas las tardes, todos los días si era posible, siempre en su lugar, sin moverse un centímetro. Con Olimpia, con ella. Y tendría un gato, de esos que llegan sólo cuando tienen hambre, tranquilos ambos de brindarnos un instante de placer comprado. Pero el gato no puede acercarse a ella, tan delicada, tan dueña de su espacio como es dueña de mis manos. Y yo nunca te dejaría Olimpia, nunca te voy a dejar. Porque soy una persona romántica, porque lo he sido siempre, porque todos dicen que lo fui. Y tú, estuviste ahí desde siempre, desde que te jalaba dentro del colegio por los pasillos brillantes y recién trapeados. Desde que te odiaba, Olimpia. Pero ahora estás conmigo, y yo te digo que te vas a ir conmigo. —¿Supiste que te traicioné?—te digo de cerca—¿Supiste que París y el atelier se quemaron? Supiste nada porque no supiste que eras tú.

El clac clac resuena sordo en la cabeza de los durmientes frustrados, que murmuran credos inteligibles, tropezando sus ayes con los zapatos en el piso, talvez con la piedra redonda con que siempre sostienen la puerta del dormitorio central. Abren la puerta para que les entre la noche y se acueste entre ellos, silenciosa y fría como manos de muerto. Yo pienso en ella, y el sudor helado comienza a volverse viscoso. Olimpia, si vieras Olimpia, que yo te llevara conmigo. Pero esta noche, esta noche no. Y qué violencia, qué violencia de volver a tocarte, amiga, de volver a palpar tu frialdad con mis manos temblorosas, de tocarte suavemente, tratando solamente de rozarte. Clac clac clac, como en los viejos tiempos, como cuando podíamos vernos en las tardes y en las noches. Como cuando te odiaba tanto que ya ni te acuerdas, porque sí, es verdad, después te necesitaba y ahí estabas dormida, y se te olvidaban mis rabietas y me dejabas tocarte como antes. Hasta esta noche. Esta noche te he dejado pero no es porque ya no te queira, tu sabes que sí, y te lo he dicho aunque no me respondas y sigas tan indolente que ya no sé hablarte y contarte todo, porque tu sabes que te lloré cuando te tocaba, mientras me aferraba a tu tacto helado, inmóvil como estabas, como estuviste siempre.
Y aún sin moverte, cómo me amarrabas a ti, Olimpia…

Hoy es la primera vez que escribo, sin ti. Y cómo voy a extrañar equivocarme contigo y gritarte sin razón pero entiende, que es necesario que te deje para poder ser. Y ahí donde estás, sin moverte ahora, me pareces más hermosa sin mí a tu lado. Esta noche no, Olimpia, ni la que sigue. Es difícil abandonarte para verte sin traición, volver a verte de reojo, bella, entornar los ojos, vieja, volverte a ver, me llamas, mirar al techo, te odiaba, bajar la vista, clac clac clac, cerrar la boca, clac clac clac, tomar un trago, si yo ya no fumo…vieja amiga…Que se muera, llévesela, se la vendo, se la regalo…no se la lleve, es mi Olimpia…es buena, trabaja bien, mírela está entera…Es mía, a mí me sirve…ya se compró la computadora, está barata…Unos días más, en lo que me acostumbro…no moleste, ya me había dicho…tan vieja, tan buena, tan anaranjada, tan metálica…Tan buena, mi hija está aprendiendo, dice que va a ser secretaria… A mí que me importa, yo quiero a la Olimpia…Si sólo es una máquina de escribir, además ya está vieja…Devuélvamela…Dios se lo pague…Que se lo pague el diablo si quiere, pero tráigamela de vuelta, la necesito, se lo juro…Hay vengo el jueves…Adiós bonita…que estés bien…No se enoje, pero se me olvidó…No se preocupe, se me pasó...¿De veras la quiere?...Sí, pero no..¿ya no?...No, quédesela…gracias… por amor nadie se muere… por una Olimpia vieja y maltrecha tampoco, estee…sí, verdad…de verdad…Yo no sé…ni yo tampoco…Adiós…Adiós…Cuídemela..sí…¿Ah?...mjm…mh-m.


Esta pieza ha sido publicada en el periódico quincenal De Primera, El Salvador.
Copyright Claudia Olmedo ® Todos los derechos reservados.
Se prohibe la reproducción total o parcial de este texto.

café

café con lluvia
café con sol
café vespertino espolvoreado con poesía
café de tarde con un par de ojos marrón
café de tarde tempranamente fría, sin más dulce que el toque de una mano blanca
café a la orilla del mar...
café de cielo gris caminando a lo largo del muelle...
café en vez de copa de vino al tomar suavemente esos cabellos largos...y llegar a olerlos otra vez.

Historia trágica en presentación compacta

Salió de su casa no sin antes robar un pañuelo perfumado de la cartera de la abuela...camina sereno, desentendido, llenando su cuerpo de azul sideral...dobla la esquina, como sin querer, sin pensar, y se mete la mano al bolsillo. Sí, todavia esta alli, puede palparlo tibio en la mano, cubierto todavía con el pañuelo...Es tarde, y bajo la débil luz amarilla del farol de la calle, ese que servía de portería, se detiene un momento para limpiar la última lágrima de la noche. No es la úlitima como creía, grita, se dobla sobre sí mismo y la sensación angustiosa del vómito inminente no se hace esperar...es inútil tratar de no llorar, es inútil tratar de ignorarlo, ahí latente, como si todavía estuviese vivo, quemándole el alma sin compasión...es inútil tratar de dejar de pensar en sus ojos, en el par de perdones que yacieron olvidados y desparramados, sin ser escuchados, ni entendidos, es inútil dejar de pensar en la ira, y la sed de venganza que tienden a aparecer cuando vas literalmente a recuperar el corazón que te ha sido robado, y lo arrancas a ley de cuchillo del cuerpo sangrante para envolverlo luego en el pañuelo perfumado que robaste a tu abuela antes de salir de casa...

nota paralela

En medio de cinco espacios vacíos cae sin gracia una nota ineficaz que disuelta entre tres gritos y un barullo constante, me revienta los tímpanos. Mañana, talvez mañana, los cinco pajaros negros descansarán en el olvido y volverán a posar como siempre sobre los cables del tendido eléctrico. Ojalá se electrocuten.

Sal

Sobre la mesa descansa un frasco de vidrio con agua de mar.
Sobre la mesa descansa un frasco de vidrio con agua de mar lejano.
Sobre la mesa descansa, un frasco de vidrio con agua de mar...
la arena en el fondo se asienta pesada para recordarle el momento en que durmió feliz.

El tema de conversación de hoy: ¿Qué tan dificil es cobrarle a la gente que te debe?

¿Llamar cortésmente para recordar la deuda pendiente o limitarse a las miradas inquisitivas si te topas a tu deudor en la calle? ¿Recurrir al clásico "¿Te acordás de la vez que fuimos a almorzar por el cumpleaños de fulanita y a vos se te había olvidado sacar pisto del cajero y no andabas la tarjeta y te presté 10 dólares????" con el riesgo de recibir por respuesta "No, no me acuerdo" o simplemente esperar a que la otra persona tenga a bien recordar la deuda pendiente? 

Hay personas que piensan que es de mal gusto cobrarle a las personas a las que se les ha prestado dinero, o sienten una vergüenza increíble con sólo pensar  en hacerlo; Laura piensa que es igual de incómodo cobrar como lo es que te pidan prestado y Javi cuenta que una vez le estaban pagando el sueldo y una compañera de trabajo con quien no tenía mucha confianza le pidió $50.00 como préstamo inmediatamente...En lo personal yo si cobro mis deudas, y espero que las personas a quienes por alguna razón les deba me lo recuerden, total es lo justo, no?

lo interesante:

• Hoy he descubierto que...existen los SIX PACK de 8 unidades

• Los bolsillos vacíos se contagian...

lo morboso

De mi revisión diaria de mi cuenta de correo electrónico:

• Mandar correos con imágenes y videos de accidentes y situaciones trágicas, y antes escribir un demasiado emotivo y "conmovedor" mensaje acerca de cómo la vida puede terminar en un instante.

lo divertido

Visto en un café de San Salvador:

• Sentarte a trabajar en un café te permite escuchar radionovelas simultáneas

• ¡Qué fácil transformar una laptop marca COMPAQ, en una ibook!: Sólo le pegas la sticker de tu ipod 

A raiz de un "debate" escuchado en la radio:

• Qué curioso es que todos los políticos saben la manera de arreglar el mundo, pero nadie la pone en práctica

• Qué chistoso hablamos los salvadoreños y qué facil es hablar mal de alguien y qué dificil es hablar bien...

Bonus track:

Muchas palabras empiezan con "ch"...

lo nuevo

He decidido por cuestión de desarrollo creativo, ser más observadora a partir de ahora, asi que empezando hoy voy a compartirles de cuando en cuando lo que más me ha llamado la atención...eso kitsch, eso absurdo, eso increible que pasamos desapercibido por estar ahí diluyéndose en medio de la cotidianeidad...he dicho

P.S. espero poder poner fotos!

una llamada

ahora que la tenue luz ilumina los últimos momentos de este día, Paula se desliza silenciosamente bajo las sábanas frías. Es temprano y sin embargo, la noche se le hace gruesa en el fondo de la garganta haciéndola emitir un sonido gutural. Vuelve a ver esperanzada el teléfono que suena, ¿Será finalmente él? piensa si él habrá pensado en su nombre, si antes de llamarla, se quedó un momento observando embelesado el trozo de servilleta rosa sobre la que escribió su número...vuelve a ver el teléfono y no es más que la alarma...con un suave suspiro cargado de frustración paula vuelve a dormirse como si nada.

la vuelta

No sabía bien las palabras que había de utilizar para cuando volviera, pero se que era el momento. Reinauguro ahora oficialmente mi blog esperando que los que de vez en cuando me acompañaban vuelvan a visitarme, encontrandose ahora con una visión un poco diferente. Ando buscando algo, todavía no se que.